Di de si mesma ser a sexta crónica e intentar servir de enlace. 

Comezo polo final.
Estou chorando en público coma un neno que perdeu a súa persoa máis querida.
É un círculo de seis homes e unha muller sentados á sombra dunha árbore milenaria, rodéannos malabares e formigas vermellas, Ramalla, só se escoitan os muecines, é ramadán….Os catros homes miran ao chan, eu tamén…
No mesmo círculo, instantes previos, agora é ela quen chora, a miña tradutora e compañeira de vida. Intenta traducir as palabras dos cinco palestinos entre muecas e bágoas.
Minutos antes, algunhas das frases que se escoitan á sombra da oliveira: “grazas por estes días”, “aprendín que empezo a sentir cousas dentro”, “ sentín que rompín o muro dentro de min”, “ti xa es palestino…“
(Fundido en negro)
Esa mesma mañá, horas antes:
É o último trainer desta semana. Chegamos puntuais á cita, pero eles non. Son catro mozos de Yenín e o seu director Nayef, do Palestinian Circus. Foi con el con quen compartín fermosas experiencias fai dous anos na xira de Pallasos en Rebeldía por Palestina.
Estamos sós na sala. Sinto que xa non é a mesma que os outros días, algo cambiou, quizais sexa eu. Niso chegan os “yenin boys” e entre berros de Habibo o Bibo e Antonioooo empezamos coas bromas e as confidencias. En certo momento poño unha canción e empeza a tolemia, corremos coma se a vida se nos fose niso, empezamos a suar, welcome á alquimia. Rompémonos por dentro, corremos cos ollos vendados contra o muro interior e exterior, abrazámonos coma se o tempo aínda non fose inventado e entón un mar de tristeza invádeme, coma se ao pórme o traxe de alguén o seu aroma me envolvese, unha tristeza profunda con ganas de saír á luz e volverse vento.
(Un flash de intenso branco)
Estou en Yenín. Aínda a cidade cheira a destrución e morte. As rúas recordan a un vello western. Chego a un local social e no alto da escaleira, un grupo de adolescentes estame esperando. Parecen máis uns macarras de barrio que aprendices de cirqueros. Comezo forte, quero que vexan a miña tolemia e a miña enerxía; dúas horas despois están subidos encima miña coma se coñecésemonos de toda a vida.
Parte deses mozos de Yenín serán no futuro os “yenin boys”
(Fundido en negro… que pecha o ciclo)
Estamos na terraza da escola. É de noite e o vento vólvese húmido e frío coma unha promesa non cumprida. Estamos de festa e eu aínda non sei que nuns días traballarei cos catro mozos de Yenín. Abu achégaseme e dime: “tiven moitos profesores nestes anos, pero ningún me chegou tanto coma ti”.
Comeza a historia.

Dice de sí misma ser la sexta crónica e intentar servir de enlace

Empiezo por el final.

Estoy llorando en público como un niño que ha perdido su persona más querida.

Es un círculo de seis hombres y una mujer sentados a la sombra de un árbol milenario, nos rodean malabares y hormigas rojas, Ramalla, sólo se escuchan los muecines, es ramadán….Los cuatros hombres miran al suelo, yo también.

En el mismo círculo, instantes previos, ahora es ella quien llora, mi traductora y compañera de vida. Intenta traducir las palabras de los cinco palestinos entre muecas y lágrimas.

Minutos antes, algunas de las frases que se escuchan a la sombra del olivo: “gracias por estos días”, “he aprendido que empiezo a sentir cosas dentro”, “ he sentido que he roto el muro dentro de mí”, “tú ya eres palestino…”

(Fundido en negro)

Esa misma mañana, horas antes:

Es el último trainer de esta semana, llegamos puntuales a la cita, pero ellos no, son cuatro chicos de yenín y su director Nayef, del Palestinian Circus. Fue con él con quien compartí hermosas experiencias hace dos años en la gira de pallasos en rebeldia por Palestina.

Estamos sólos en la sala, siento que ya no es la misma que los otros días, algo ha cambiado, quizás sea yo. En eso llegan los “yenin boys” y entre gritos de Habibo lo Bibo y Antonioooo empezamos con las bromas y las confidencias. En cierto momento pongo una canción y empieza la locura, corremos como si la vida se nos fuera en ello, empezamos a sudar, welcome a la alquimia. Nos rompemos por dentro, corremos con los ojos vendados contra el muro interior y exterior, nos abrazamos como si el tiempo todavía no fuera inventado, y entonces un mar de tristeza me invade, como si al ponerme el traje de alguien su aroma me envolviese, una tristeza profunda con ganas de salir a la luz y volverse viento.

(Un flash de intenso blanco)

Estoy en Yenín, todavía la ciudad huele a destrucción y muerte, las calles recuerdan  a un viejo western. Llego a un local social y en lo alto de la escalera, allí un grupo de adolescentes me están esperando, parecen más unos macarras de barrio que aprendices de cirqueros. Comienzo fuerte, quiero que vean mi locura y mi energía; dos horas después están subidos encima mía como si nos conociéramos de toda la vida.

Parte de esos chicos de yenín serán en el futuro los “yenin boys”

(Fundido en negro… que cierra el ciclo)

Estamos en la terraza de la escuela, es de noche y el viento se vuelve húmedo y frío como una promesa no cumplida. Estamos de fiesta y yo todavía no sé que en unos días trabajaré con los cuatro chicos de yenín. Abu se me acerca y me dice: “he tenido muchos profesores en estos años, pero ninguno me ha llegado tanto como tú”.

Empieza la historia.