Hai noites nas que Palestina soa coma unha canción dos antigos bardos, profunda e ensoñadora, afastada e emocionante, e outras noites nas que parece que o corazón che vai explotar de paixón escoitando os seus tambores e darbukas atrapando no tempo terra e oliveiras, costa e horizonte.

Hai noites nas que simplemente se pode sufrir o estrondo das sereas militares, as bucinas dos jeep, os motores das escavadoras que tomban casas e dereitos, as bombas cando caen e cando volven caer.

Por iso, a 1º noite en Palestina, coa lúa repleta de recordos e promesas escoitando a festa do pobo de Nablus, as súas cancións e as súas músicas recórdanme por que estou aquí e agora, por que de novo regreso baixo bandeira clown nunha nave pirata no medio da tormenta. É na escuridade e co lume da memoria prendido que recordo as miñas noites en Gaza, baixo o silencio aterrador dos mísiles israelís, silencio que absorbe a vida ata deixala practicamente conxelada, antes de que o atronador final estale en miles de partículas de rabia e impotencia.

É escoitando a celebración dun pobo con terra pero sen Estado que recordo as balas trazadoras cruzando a fachada do hotel na franxa cosendo a fogonazos a fráxil vida dun pobo que cheira a mar pero que non pode tocalo.

É nas primeiras horas do meu regreso a Palestina que a noite e o seu implacable mandato me recordan que fai 8 anos abracei unha causa, a da humanidade enteira, en forma de cometa e campos de refuxiados co sabor dun fusil militar e do aroma que desprende a esperanza buscando a luz entre gretas de muros de terror e cárceres ao descuberto.

E pecho os ollos e vexo un Festiclown nunha cidade palestina liberada de exércitos onde os nenos non ensinan os restos da metralla nos seus delicados corpos senón sorrisos que raian a alma de arriba abaixo declarando aberta a festa e a vida.

Iván prado.

Jerusalem, 18 de xullo (mal día para esquecer)

Hay noches que palestina suena como una canción de los antiguos bardos, profunda y ensoñadora, lejana y emocionante, y otras noches parece que el corazón te va a explotar de pasión escuchando sus tambores y darbukas, atrapando en el tiempo tierra y olivos, costa y horizonte.

Hay noches que simplemente se puede sufrir el estruendo de las sirenas militares, las bocinas de los jeeps, los motores de las escavadoras que tumban casas y derechos, las bombas cuando caen y cuando vuelven a caer.

Por eso la 1ª noche en palestina, con la luna repleta de recuerdos y promesas escuchando la fiesta del pueblo de Nablus, sus canciones y sus músicas me recuerdan porque estoy aquí y ahora, porque de nuevo regreso bajo bandera clown en una nave pirata en medio de la tormenta, es en la oscuridad y con el fuego de la memoria prendido que recuerdo mis noches en gaza, bajo el silencio aterrador de los misiles israelis, silencio que absorbe la vida hasta dejarla prácticamente congelada, antes de que el atronador final estalle en miles de partículas de rabia e impotencia.

Es escuchando la celebración de un pueblo con tierra pero sin estado que recuerdo las balas trazadoras cruzado la fachada del hotel en la franja cosiendo a fogonazos la frágil vida de un pueblo que huele a mar pero que no puede tocarlo.

Es en las primeras horas de mi regreso a palestina que la noche y su implacable mandato me recuerdan que hace 8 años abracé una causa, la de la humanidad entera, en forma de cometa y campos de refugiados, con el sabor de un fusil militar y del aroma que desprende la esperanza buscando la luz entre grietas de muros de terror y cárceles a cielo abierto.

Y cierro los ojos y veo un festiclown en una ciudad palestina liberada de ejércitos donde los niños no enseñan los restos de la metralla en sus delicados cuerpos sino sonrisas que rajan el alma de arriba abajo decalarando abierta la fiesta y la vida.

Iván prado.

Jerusalem 18 de julio (mal día para olvidar)